Resulta que un poeta muere.
-Ohhh e muerto estoy en las tierras inmortales celestiales donde no existe el dolor y la gente no muere, y donde se alinean las almas para recrear los guiones de dios.
-Bueno si si si flaco, pero hace esa cola , que son 20 millones, nosotros estamos aca todos los dias, no nos impresiona, dejame de romper las pelotas.
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